Stalingrado III

[Visões]

2012-02-17T23:56:00.006-02:00

(Há um violão de cordas oxidadas

& um surrado livro de citações

[inseto comendo

o coração dos tímpanos])

(Há uma dose exagerada

& um zumbi vagando pela praça

[errar pelo mundo fantasma

gritando o nome da menina morta])

(Há dias empoçados no calendário

& a vida estrangulada na ampulheta

[com o sangue dos inimigos

apagar o fogo que devora a noite])

*

Resposta a um poema de Maiakóvski

2012-01-09T23:43:00.006-02:00

Eu não sou o homem feliz que talvez exista.

“Liubliú” (Amo), poema anel de Maiakóvski dedicado a Lília Brik

- versão tipográfica de El Lissitski (1923)

"Dizem que em algum lugar, parece que no Brasil, existe um homem feliz."

Vladimir Mayakovsky, citado em "Maiakovski: vida e obra‎" - Página 9, Fernando Peixoto - J. Alvaro, 1969 - 313 páginas

O mesmo título de um poema de Konstantinos Kaváfis

2011-11-24T01:28:00.009-02:00

(e um plágio confesso, evidentemente)

Behemoth e Leviathan - tela de William Blake

Vencidas as montanhas

eles rumam à cidade.

Quilômetros a serem devorados

e o ar já se torna irrespirável –

um bafo antediluviano

lambendo a pele do campo.

A caminho, calcinando a paisagem,

vão comendo a pata dos cavalos –

mera ilusão para a fome que carregam

sobre o lombo de animais elétricos.

Vencidas as montanhas

eles rumam à cidade.

Distâncias a serem consumidas

e o chão já se comporta mal –

a terra, cortada pela frieira,

expõe a carne de raízes retorcidas.

Em seus rastros, rios nauseados

vomitam sobre o próprio corpo –

peixes abortados à flor da água

oferecem as entranhas às moscas.

Vencidas as montanhas

eles rumam à cidade.

E não merecemos nada

além de sermos assassinados.

* do livro comerciais de metralhadora

_________
PARA VER E OUVIR

À Espera dos Bárbaros - Constantino Kaváfis (1863-1933)

tradução de José Paulo Paes.

O que esperamos na ágora reunidos?

É que os bárbaros chegam hoje.

Por que tanta apatia no senado?
Os senadores não legislam mais?

É que os bárbaros chegam hoje.
Que leis hão de fazer os senadores?
Os bárbaros que chegam as farão.

Por que o imperador se ergueu tão cedo
e de coroa solene se assentou
em seu trono, à porta magna da cidade?

É que os bárbaros chegam hoje.
O nosso imperador conta saudar
o chefe deles. Tem pronto para dar-lhe
um pergaminho no qual estão escritos
muitos nomes e títulos.

Por que hoje os dois cônsules e os pretores
usam togas de púrpura, bordadas,
e pulseiras com grandes ametistas
e anéis com tais brilhantes e esmeraldas?
Por que hoje empunham bastões tão preciosos
de ouro e prata finamente cravejados?

É que os bárbaros chegam hoje,
tais coisas os deslumbram.

Por que não vêm os dignos oradores
derramar o seu verbo como sempre?

É que os bárbaros chegam hoje
e aborrecem arengas, eloquências.

Por que subitamente esta inquietude?
(Que seriedade nas fisionomias!)
Por que tão rápido as ruas se esvaziam
e todos voltam para casa preocupados?

Porque é já noite, os bárbaros não vêm
e gente recém-chegada das fronteiras
diz que não há mais bárbaros.

Sem bárbaros o que será de nós?
Ah! eles eram uma solução.

Evocação inútil

2011-10-23T19:36:00.002-02:00

Foto: John Sexton

Ó menino que fui

dono de uma infância sabor novalgina

sofrendo delírios por doses excessivas

de xarope para o pigarro e a tosse! –

infantil viagem sob o sol

dos trópicos, onde te perdi?

Ó fotocópia do pai

imprudente criatura

amassando com o calo dos pés

os caramujos da esquistossomose:

educado naturalmente por um brejo

povoado por destemidos vermes –

que vida era aquela

onde a felicidade se escondia

no pequeno peixe que resistia

em meio às fezes e ao detergente

expelidos pelos intestinos da civilização?

Ó minúsculo sonhador

que escapou do coice de cavalos humanizados

pelas placas de trânsito

e a convivência com as rádios AM –

que motivo havia para se ser feliz

nas axilas daquela cidade

que produzia mangas

e goiabas melhores do que homens?

Ó incansável infante

que o tempo mastigou com tuas engrenagens

até torná-lo meu antepassado

te procuro tremendo de medo

das guerras televisionadas

em horário nobre;

dos vazamentos radioativos

discutidos nas mesas de bar –

que estupidez geográfica te levava

a crer que a tua casa seria o próximo alvo?

Ó ignorante de si mesmo

te procuro mijando sobre as flores do jardim

num dia esquecido por todos

por não haver algo de novo nele –

que risos você riu nessas tardes

por nada que valesse a pena

ou merecesse apreço?

Ó curioso moleque

interessado na decomposição dos ratos

na fratura exposta, no fogo nas petroquímicas –

me encontro em ti

no olhar no passo na voz

e retorno em seguida

para a merda da vida que será tua.

do livro comerciais de metralhadora

2 [curriculum vitae]

2011-09-07T21:45:00.008-03:00

foto Martin Gabor

Acaso tivessem nascido no Camboja

sobre a égide do Khmer Vermelho

teriam herdado terra & poder

Eram porcamente alfabetizados –

o pouco que sabiam, o sabiam mal,

exceto o tempero da dor e seus requintes

A eles restavam os prazeres gratuitos:

incendiar um supermercado e,

aos chutes, por fim à vida de um cão

Enquanto suas mães – em segredo –

lastimavam o dom da maternidade

e maldiziam o fruto do próprio ventre

___

Para ouvir:

A fonte

2011-08-12T22:08:00.002-03:00

Foto: Jim nachtwey

03/01/04

Não é o petróleo o mais valioso líquido desse planeta, tão pouco a água – mas, sim, o suor!

Ele que se extrai do rosto e com o qual se constróem os mares onde navegarão baleias e Destroyers!

do livro Memórias à Beira de um Estopim (2005)

O silêncio das bibliotecas

2011-06-23T20:29:00.002-03:00

Foto: Jim nachtwey

O que pode fazer o poeta ao cantar o Sudão,

uma imensa ferida sangrando no mapa?

Ao modo das agências de viagens

teria ele a coragem de elevar a sua voz

e dizer que apesar dos seus vinte mil órfãos

fugindo pelo deserto

ainda há praias à serem visitadas?

Fazer como os comerciais e não mencionar

a limpeza étnica que chega ao fim

por não restar mais quem matar? –

ainda que à vontade, herança de Caim

aprimorada com a modernização da máquina

e da indústria,

continue viva.

Aproveitar a informação de que de repente cessaram

os estupros, pois não há mais quem seja violado

até a morte? –

apesar do desejo persistir na carne

e alimentar o sono dos homens.

Haveria o poeta de dizer que,

tirante mais de vinte anos de guerra civil,

deve-se ir conhecer o Nilo

em sua majestosa exuberância?

Aconselhar o turista a olhar sempre para o mar,

com suas lentes digitais míopes

e suas câmeras eletrônicas desinformadas? –

e nunca especular sobre o interior,

onde há apenas fome e miséria

e o líquido que menos se lamenta ao ser derramado

continue a ser o sangue humano.

E se o poeta não encontrar metáforas que possibilitem

versos narrando o quanto é usual e comum

decepar as mãos de quem cometa algum crime –

dentre eles o adultério e o

consumo de bebidas alcoólicas?

(Poderia o poeta, sempre um pobre mortal, dizer:

Ó País Sem Mãos

Quem Escreverá a tua Derradeira Poesia?

e cometer o sublime erro de crer que o problema

da África possa

ser resolvido numa folha de papel?).

E se, de repente, o poeta não achar a frase certa,

que simplesmente dê uma pirueta estilística,

para dizer algo sobre a mutilação do clitóris,

e em seu trabalho não ser citado

a morte por hemorragia

e a certeira infecção generalizada?

Mas como não encontrar –

há de se perguntar

com os olhos fixos no mapa –

recursos de linguagem para cantar

o ritual comum de utilizar a gilete de barbear

para extrair o prazer do meio das pernas

de pequenas meninas?

Como não encontrar o tom

para cantar os pequenos

e os grandes lábios

arrancados como pequenos bifes,

num mundo anterior ao éter e a penicilina,

acostumado ao uivo adolescente

de dor e desespero?

Como não achar um verbo enlouquecido

para colorir uma frase que fale sobre

os espinhos de coqueiro usados para costurar

e expulsar tudo o que é prazer de suas vidas?

Como não encontrar um refrão

sobre a cicatriz substituindo a anatomia humana?

Como não conseguir um mote que fale sobre

a pequena abertura deixada para escorrer a urina

e a menstruação?

E se, esquecido de sua honestidade,

o poeta se olvidar da pergunta

sobre o quanto temos de culpa nisso tudo

com nosso blefe democrático e

nosso racismo bem comportado?

E se, desmembrado de seu humanismo,

ele se esquecer de indagar

sobre o tamanho de nossa culpa

ao comprarmos

seus homens como carne em açougue? –

trazê-los para tornar

nosso açúcar mais doce,

com a simples adição de sangue

nas moendas

do Império do Brasil!

Talvez o poeta não possa fazer nada pelo Sudão

e sua guerra à beira das bodas de prata.

Pelo Sudão e suas toneladas de ouro e hímens,

pois as palavras não sobrevivem aos

rios de pus que cortam o seu corpo.

É desculpas que o poeta pede

ao se omitir na estante.

* do livro Comerciais de Metralhadora

Verbete # 36: Rato

2011-05-23T20:30:00.003-03:00

fotografia de francesca woodman

Para Sany Lara

O olho lembra uma gota de plástico derretido, dotado de mecânica interna que o rege sem grande alarde – uma gota de solda em circuito de celular, ou outro aparelho pequeno e complexo, nos remete em objetividade e opacidade.

Se na loteria evolutiva acendessem, antes de nós teriam criado um sistema parecido com esse – e nunca chegariam à poesia: seriam burocráticos, elétricos, cocainômanos, propensos a deliberações breves que se resolveriam em silêncio.

Poucos foram os que os viram pequenos, presos às tetas, sorvendo o leite que – talvez – a natureza pouco se orgulhe de ter elaborado: e que nunca chegaria às sorveterias, tampouco desfilaria em comercial como ingrediente de creme para as marcas de expressão facial. Os que os vislumbraram sabem pouco além de que são úmidos, vermelhos como a glande de um pênis; nota-se à primeira vista que saíram antes do tempo, afetados por elementos pesados ou nocivos.

Animal algum, ferido terrivelmente ou de forma comedida, lembra tanto o homem ferido. A forma com que os ossos saltam para fora da pata aveludada – coberta com uma fina e bem arranjada camada de bombril – remete a ciclistas atropelados, visualizados pela janela do carro; lembra um cotovelo fraturado por um vôo inconseqüente que termina na lateral da piscina.

Uma criança deste tamanho, ou um pouco maior – já em seus primeiros ensaios – seria incapaz de tocá-lo. O fazem com besouros metálicos, baratas lisérgicas; certas vezes puxam pequenas cobras pelo rabo e as levam à boca; comem a própria merda sempre que quente e próxima à mão: mas são completamente incapazes de tocá-los!

Em determinado momento parecem movidos por uma insistente voz que os impele ao saque, que os conduzem à pilhagem: atravessam enxurradas obstinadamente – ainda que a anatomia os impossibilite; vencem dezenas de metros de encanamentos até surgirem ofegantes nas privadas – comprometidos, não recuam ou se arrependem; configurados para escalarem árvores e sacadas alçam-se ao alto para devorarem restos de sanduíches e pombos sonolentos.

Nenhum messias entre eles; ninguém que se destaque em fome ou fúria.

* Inédito

Book Fotográfico

2011-04-10T17:38:00.005-03:00

Colagem de Max Ernst da série "A Semana da Bondade"

Retrato de um casal

Não tinham nada em comum.

Se se amavam era por ignorância.

Outra palavra excederia.

Sequer poderiam explicá-lo.

Se amor fosse, o que o tornava?

Cio talvez dissesse algo.

Mas não dizia, em absoluto.

Fica-se assim, acreditemos.

E damos por salvo o poema.

Ele. Por falta de aptidões

– feio de berço, crescido errado –

nada de melhor lhe ocorreria.

Ela. Por falta de anseios

– sentia senão cólica menstrual –

nada de melhor lhe ocorreria.

Um dia os caminhos se cruzaram

– dia qualquer, sem santo ou festa.

Nada de melhor, nada de melhor...

Nem tão bom haveria de ser.

O tanto que era não bastava –

havia fome e frio todo dia.

Sequer tão ruim chegaria a ser.

O tanto que era se suportava –

coisa que não chegaria a aleijar.

Nada de ambos haveria de ser.

O que quer que fosse assim o era –

um pouco de cada em doses diárias.

Até onde poderão ir ninguém sabe.

Manter-se vivo tem sido o bastante –

e a saúde vai sendo remediada.

Até onde poderão ir ninguém sabe.

Uma hora a voz ultrapassa o limite –

e dos socos se passa à faca.

Até onde poderão ir ninguém sabe,

um passo adiante devora a cerração –

e o poema perde a sua batalha.

Colagem de Max Ernst - da série "A Semana da Bondade"

Meus caros amigos, há algum tempo venho alimentando uma obsessão por “fotografias poéticas”. Seria algo como o poeta se colocar feito um pintor na praça e se por a rabiscar sobre os passantes. Sei que o poeta francês Jacques Jouet, vinculado ao grupo Oulipo, trabalhou assim por um tempo.

Já tenho um bom número desses poemas. São auto-retratos, retratos falados, rascunhos, etc, todos absurdamente especulativos... “Retrato de um Casal” é mais um dessa série – outros podem ser lidos nos seguintes links:

* Retrato falado #1

* Retrato Falado # 2

* Retrato Falado 3

* Planos de Voo (retrato de um suicida frustrada)

* A Casa (sobre um casarão antigo em demolição e os seus contrutores)

Mulheres do Oriente em Zona de Conflito

2011-03-20T13:17:00.008-03:00

CineSESC Mulheres do Oriente em Zona de Conflito

Meus caros amigos, estarei palestrando na mostra "Mulheres do Oriente em Zona de Conflito", no SESC Araxá. Quem puder comparecer será muito bem-vindo!

PROGRAMAÇÃO:

LEMON TREE (dia 21-03-11)

Título Original: Etz Limon – Origem: Alemanha / França / Israel – Ano: 2008
Direção: Eran Riklis – Gênero: Drama – Duração: 106 min/Color
Atores Principais: Hiam Abbass, Ali Suliman, Doron Tavory, Rona Lipaz-Michael, Tarik Copty
Legendas: Português / Inglês / Sem legenda
Áudio: Hebraico

Prêmios:
- Festival de Berlim: Prêmio do Público – Seção Panorama
- Indicação aos prêmios de melhor atriz e roteiro – European Film Awards

Classificação Etária: Livre

ÀS CINCO DA TARDE (dia 22-03-11)

Título Original: Panj é Asr – Origem: França / Irã – Ano: 2003

Direção: Samira Makhmalbaf – Gênero: Drama – Duração: 101 min/Color

Atores Principais: Agheleh Rezaïe, Abdolgani Yousefrazi, Razi Mohebi, Marzieh Amiri

Legendas: Português / Inglês / Sem legenda

Áudio: Persa 2.0 / Português 2.0

Prêmios:

- Festival de Cannes: Grande Prêmio do Juri, Prêmio Ecumênico

- Indicação à Palma de Ouro – Festival de Cannes

Classificação Etária: 12 anos

SOB O CÉU DO LÍBANO (dia 24-03-11)

Título Original: Le Cerf-Volant – Origem: França / Líbano – Ano: 2003

Direção: Liz Gill – Gênero: Drama – Duração: 76 min/Color

Atores Principais: Flavia Bechara, Maher Bsaibes, Randa Asmar, Renée Dick, Edmond Haddad, Nayef Naji, Alia Nemry

Legendas: Português / Inglês / Sem legenda

Áudio: Português 2.0 / Árabe 2.0

Prêmios:

- Festival de Veneza: Leão de Prata – Grande Prêmio Especial do Júri, Prêmio Cinema do Futuro e Prêmio Lanterna Mágica

Professora Adriene e eu - comentando o filme "Às cinco da tarde"

Procura da Poesia

2011-02-25T16:20:00.006-03:00

Coleópteros - foto: Rafael Nolli

Poema # 3
Para Flávio Offer

Procurando muito há de se encontrar.

Entre os homens que por um segundo

se esquecem de sua natureza e se atracam

– por uma palavra mal acentuada

ou um gol anulado –

é o palpite mais razoável.

Talvez nem precise ir longe demais:

nada de chafurdar na lama –

onde o esgoto urbano descansa;

nada de vasculhar o sovaco da noite –

onde piolhos fugitivos da púbis se exilam:

por certo é ir longe demais, não
vale a viagem ou a sola de sapato gasta.

Talvez ela esteja por aí, na rua,

passando de chapéu a esconder o rosto,

maquiagem carregada mentindo a face;

ou oculta em uma casa distante e triste:

bastaria chamar no interfone e solicitar.

Quem sabe esteja ao nosso lado

(todo esse tempo ao nosso lado!)

sentada em um ponto de ônibus

aguardando uma condução que lhe dê fuga;

ou em uma mesa de bar

pedindo à saideira ou um psiquiatra.

Quem sabe esteja do outro lado da rua

(ao alcance de um chamado ou de um assobio)

indignada com os preços da carne;

ou esteja um lance de escada, andar acima,

lamentando a paisagem obstruída.

Procurando bem, com esmero,

sem trégua ou descanso,

tendo por certo que encontrada hoje

a busca recomeça amanhã.

* do livro comerciais de metralhadora

Aviso de Despejo

2011-01-24T02:37:00.001-02:00

Lagartixa Morta - Foto de Rafael Nolli

Aviso de despejo

O poeta mente quando diz

que o amor é uma flor rara,

colhida nos verdejantes jardins da vida.

O amor, deveria ele dizer,

é o ato de desespero
no qual o homem se agarra:

é o chão que anseia o suicida –

mas embaixo há apenas abismo e caos.

Mente o poeta quando diz que o amor

é o porto seguro onde se ancora

e mente duplamente quando diz que Deus

nos fez para amarmos uns aos outros.

O amor, deveria ele dizer,

é a bóia que anseia o afogado,

mas há apenas água

e mais água em sua ânsia de boiar –

acima um pouco de céu sem fundo

à baixo um universo de barro e lodo.

Amor é um cio estragado.

* do livro Comercias de Metralhadora

Manifesto

2010-12-23T15:01:00.003-02:00

Caramujo Africano (Achatina Fulica) - foto rafael nolli

Plug n’ Play

(Ctrl C, Ctrl V em um tema de M. Bandeira)

Para Ricardo Wagner

Não me venham com uma poesia que não esteja inflamada de morte: onde nem todo antibiótico do mundo possa surtir efeito; não me venham com uma poesia que não esteja intoxicada, que seja análoga às mensagens dos suicidas, aos bilhetes dos seqüestradores e as cartas-bombas dos que resistem

– e que da boca prefira o beijo à mordida.

Não me venham com uma poesia que não esteja em guerra: esses pequenos anúncios sobre biomas familiares, infestados de bactérias da moral conservadora, que veio escondida no bolor das bíblias e na sujeira da cueca dos padres

– e toda a merda sobre o amor adolescente, que culminou em frustração irreversível, visitas aos psiquiatras behavioristas e horas de onanismo diante do espelho embaçado do banheiro.

Não me venham com uma poesia que não esteja de pé, caminhando pela boca negra da madrugada, cheirando o cio dos que sofrem por não estarem se matando para alimentar os donos de __________, o proprietário da ___________, e os arrendatários dos ___________; uma poesia que não esteja agora farejando o fedor do sangue dos que foram mastigados pela fome, que não possuem sequer a terra debaixo das unhas

– e toda a bobagem umbilical, encharcada de nostalgia hanna-barberiana: o campo de futebol de terra batida e o jardim privado, que deveriam ter sido varridos da história, sobretudo com seus personagens: futuros técnicos e operadores da moenda capitalista, esfomeada por braços.

Não me venham com uma poesia artificial, criada no semi-árido dos dicionários, no glacial coercivo das gramáticas: essas invenções laboratoriais sintetizando o som das caixas registradoras e o canto das máquinas de refrigerantes

– e tudo aquilo que acalma: o verso que não esteja envenenado para matar the dear president; e tudo aquilo de inútil e irrelevante: adultérios bem-comportados que causam sono nos confessionários e levam ao bocejo os telespectadores das novelas das 6; e tudo aquilo de covarde: o poema que pede por favor para que as pessoas tumultuem.

Não me venham com uma poesia que possa ser lida nos salões sem despertar o pânico e instaurar o caos: essa poesia que o rádio transmite sem tirar o sono de ninguém, que tenha uma pátria e atenda por um nome

– e que da cama prefira o sono ao sexo.

* do livro Comerciais de Metralhadora

* Publicado originalmente na Revista Germina: http://www.germinaliteratura.com.br/l_rafael_nolli.htm

Impiedoso poema felino

2010-11-25T20:54:00.004-02:00

pardal - foto rafael nolli

Quando os gatos se acabam debaixo da roda dos carros,

ou se matam na boca de cães domésticos

– !equilibristas insanos de muros de quintais! –

eu me nego a dormir em paz.

Não por amá-los,

pois desde sempre os odiei

com seus roucos miados boêmios:

insuportável ruído noturno perante o canto dos grilos

e dos galos,

diante do pio das corujas

e o alarme dos carros arrombados.

Não por compadecer de sua extinção.

Lamento, antes, o som de grandes vira-latas

feito saco de ossos e merda espalhados no asfalto

(quando se pode somar à suas tripas e pêlos

uma boa dose de urina ou ódio

e nada alterar em sua desgraça).

Quando os gatos aniquilam-se

em pedaços de carne envenenada,

jogadas por sobre o muro ou deixadas na sarjeta,

eu me sinto diferente de quando

as últimas aves se desfazem nos pára-brisas dos ônibus,

ou de quando o gado confinado

se esquece de sua natureza

e pensa a si mesmo como mais um dos postes da cerca.

Não por prezar-me da sina dos gatos,

pois antes de tudo amaldiçôo-os categoricamente –

esquecido do bom senso, dos modos ou da etiqueta.

Não por indignar-me de restar a eles,

e a sua classe, a corda-bamba dos muros:

por ideologia sempre acreditei ser o mundo dos homens

e de seus fantasmas,

dividido em partes iguais aos primeiros citados.

Quando os gatos são substituídos por seres genéricos,

animais exóticos ou bichinhos de pelúcia,

que não trazem mentira, asma ou alergia ao lar,

eu me nego a dormir em paz.

Não por estar a par dos últimos avanços da medicina,

das técnicas homeopáticas, dos tratamentos alternativos,

das UTIs e do xamanismo em última instância,

mas por saber o restante intratável.

Na noite em que os gatos são subjugados pelas ratazanas

e seus corpos devorados em belos ensopados,

ou servidos em noites de gala em espetinhos de bambu,

nas noites em que crianças amarram bombinhas em seus rabos,

ou os lança aos fios de alta tensão para ver os fogos,

eu me nego a dormir em paz...

Porém, eu durmo.

A dança das nove

2010-10-25T14:48:00.010-02:00

piolhos de cobra (Diplópode) - foto Rafael Nolli

Compreenderia se me dissessem que por ti

homens e mulheres secaram seus American Express:

que os sentimentais se internaram no Prozac,

mergulharam na cachaça

e acabaram por se identificar

com os personagens das músicas bregas,

com os suicidas frustrados

e os figurões às portas da falência.

Aceitaria como verídico se me contassem que por ti

jovens se masturbaram no banheiro do colégio,

esquecidos do medo das mãos ficarem cabeludas,

das espinhas abundarem,

do pau entortar noventa graus.

Eu creria se me dissessem que outros,

os de alma mística

(na veia correndo alguma coisa andina, ou céltica),

foram desesperados aos lupanares,

recorreram à nave central das igrejas

e terminaram encontrando um resquício de ti

na fumaça da maconha, nas mesas de oija,

nos terreiros de candomblé.

Eu relevaria se afirmassem que Balzac & Nabukov

foram visionários que a profetizaram:

que há algo seu, talvez os olhos,

talvez a alma, na arte de Botticelli;

que poetas menores a vislumbraram,

mas incapazes de compreendê-la

terminaram escrevendo

Sonetos Bucólicos à Virgem.

Acataria de bom grado se narrassem em poesia

a saga de homens lacerados

que por ti recorreram ao Merthiolate, à Aspirina,

e sem esperança se entregaram aos divãs,

à loucura mansa dos que cochicham com as sombras,

ou se desnudam na rua.

Jamais duvidaria se me contassem

que uns fizeram de seu nome um mantra,

outros um hino e os exaltados um caminho.

Não duvidaria nunca!

Ó musa, como eu não te amo!

* do livro Comerciais de Metralhadora

Musas dançam com Apolo (Baldassare Peruzzi)

* Calíope, Clio, Erato, Euterpe, Melpômene, Polímnia, Tália, Terpsícore, Urânia

Fragmento

2010-10-05T23:18:00.007-03:00

Ossada. foto rafael nolli

Camaradas,

eu sei: eu sou previsível como um rio:

em meu curso haverá esgotos,

matadouros, indústrias, encanações horrendas,

desmatamentos e cadáveres de suicidas.

Previsível como um rio:

por mais que me contenham, represem-me e me façam diques,

eu hei de escapar por sobre as bordas!

* Fragmento do poema "Sinfonia n^.º 1 para guitarra, fuzil e baioneta" de 12/08/02

Pose para gravura de Rugendas

2010-08-23T22:11:00.010-03:00

Para David dos Anjos Marat

No anno de nosso senhor de 1875,

a nascente imprensa

publicou num canto de página um annuncio

que hoje me estarrece:

tratava-se da fuga de um certo escravo,

de nome Adão, da cidade de Campinas.

O texto dava-lhe uns 40 annos,

estatura regular,

mão secca e falta dum dos dedos dos pés.

Falla grossa e feia.

De immediato uma photographia

se formou em minha cabeça:

por onde andou Adão? Que rumos tomou,

quebrando a unha-de-gato

com as pernas fracas pela lida paquidhermica?

Onde saciou a fome elephantica?

Em que capoeira deitou o corpo,

que sonho, que esperança, que temor,

serviram-lhe de abrigo?

Terá acordado, sobressaltado,

immaginando a aproximação dalgum capitão-do-mato?

Terá buscado um quilombo para resistir?

Como terá se arranjado com a mão secca,

precária para o trato com a pólvora,

incapaz de manejar o revólver?

Terá ouvido falar de Antônio Conselheiro,

arrebanhando gente para viver livre na caatinga?

Porém, não descarto a possibilidade

delle ter sido accomettido,

antes de encontrar refúgio,

pelo rheumatismo ou pela melancholia –

ou por outra affecção mysteriosa

que resolveu se exhibir em hora inngratta:

um emphysema, uma asthma, ou uma syphilis.

Aas vezes gosto de pensar que Adão

saiu aa cata de ouvintes aptos

e numa noite clandestina elevou a falla grossa e feia

para discursar sobre coisas sublimes

a respeito da Liberdade e da África –

sua voz se transformando numa música só refrão:

blues ancestral iluminando a taberna

com um rythmo maccio, mystico.

Gosto de imaginá-lo, tão negro, a voz gutural,

elaborando a sublevação, premeditando o confronto:

uma bella barba áspera crescendo em seu rosto,

contornando a bocca isenta de carícias.

Que imagens terá evocado? Terá sido um discurso breve,

dolorido? Ou um apello contundente,

chamando a attenção

para além dos pigmentos da epidherme?

Mas me ocorre que Adão talvez tenha morrido de sede,

perdido na esclerose da geographia sertaneja.

Ou que a guerra bacteriológica,

hoje produto atual da moderníssima indústria do fratricídio,

tenha dissipado a sua vida.

Sim,

o que poderia saber Adão,

negro que fugio dalguma senzala em Campinas,

sobre escravos tomados de peste

que tinham a fuga facilitada

para que encontrassem o foco da resistência

e disseminassem por ali a desgraça que traziam na tosse,

nas chagas, nas roupas?

O que poderia saber Adão, procurado,

sumariamente caçado

(ainda que tudo indicasse sua inutilidade à lavoura,

ao roçado),

sobre um milhão de negros

enviados à guerra do Paraguay para morrer?

O que poderia

ele saber sobre a machina de moer carne humana

que havia sido implantada no sul do continente,

e que estava sendo de extrema utilidade ao Império?

Talvez pudesse contar,

não esqueçamos de sua voz feia,

barbaridades da Casa Grande:

sinhás mutilando mucamas por ciúmes

– naquela época corriam boatos

______de sinistros ensopados de seios,

______de guisados com clitóris servidos aos senhores;

ou talvez pudesse descrever

algo de horrível sobre o assovio do chicote

e o canto pavoroso do açoite.

Talvez Adão pudesse falar de grilhões,

ou de como a igreja acreditava que eles

não eram dotados de alma

e por isso passivos de escravidão! Ou quem sabe

ele soubesse algo acerca das 3. 900 orelhas

que Bartolomeu Bueno do Prado

apresentou como prova de seu êxito

na campanha contra os creoulos!

Terá sobrevivido,

me perguntei em um dia desses,

até o anno de 1888,

quando a lei áurea fôra assinada,

propiciando um novo caminho

para a manutenção da velha elite no poder?

[Engraçado como] não sei nada além de que se procurava,

no anno de nosso senhor de 1875,

por um pobre dum negro que se chamava Adão,

com uma mão secca, sem um dos dedos dos pés,

dono duma voz feia e grossa,

que se meteu pelo interior do país

e se transformou em multidão!

Johann Moritz Rugendas - Etnias Negras

Cidade Vazia

2010-07-20T10:01:00.009-03:00

Para Betina Ribeiro Rodrigues da Cunha

arte: Hugo Martins

Nada se sabe sobre essa cidade vazia.

Para onde foram os seus não há pista.

Nenhum detetive seria capaz de descobrir,

nenhuma cartomante poderia ajudar.

O semáforo sorteia o verde e o apresenta,

carro algum se disponibiliza a avançar –

estúpido, só o faz mediante chicotadas.

O letreiro luminoso oferece sanduíche,

ninguém para matar a fome ou a sede –

que seja através do saque, às claras:

as portas abertas convidam ao crime,

o cofre bojudo dorme um sono pesado.

Seria um flautista arrebanhando gente,

ou uma promessa de vida melhor adiante?

Pista alguma se encontra que as comprove.

A cidade é a mesma de ontem. E não o é.

O Silêncio que nunca andou por essas ruas,

a Paz que ainda não havia se mostrado,

a Tranqüilidade definitivamente alforriada

são os únicos que por aqui restaram.

Um gás letal terá pegado todos de surpresa

enquanto dormiam ou escovavam os dentes?

Um deus vingativo terá vindo puni-los

pelos séculos de luxúria e lassidão?

Sol e chuva por fim vencerão a luta, come-

rão a parede das casas e a pele do asfalto...

A barragem saciada se romperá

afogando os prédios, soterrando os bairros...

São conjecturas apenas.

Nada se sabe sobre essa cidade vazia.

arte: Hugo Martins

Jesus

2010-07-03T23:02:00.014-03:00

foto: O Caracol - Rafael Nolli

Senhor, cantá-lo exige prudência.

Senhor, não: Jesus! Prudência...

Mulheres tremem ao imaginá-lo

e homens se contorcem de medo –

se enfurecem por você. Por você são

capazes de tudo, com fúria.

Não os quero diante de minha casa

ou sobre mim, com suas tochas.

Prudência para não despertá-los

ajoelhados na primeira fila –

bebendo a palavra suja de kolynos,

encharcada de vinho barato.

Estavam equivocados sobre a sua palavra.

Sequer leram os livros. Ouviram-na

de um profissional ingênuo do latim:

um animal diante do arado

sendo chicoteado por outro animal:

numa estrada reta, sem cruzamentos.

E que não fosse por outro animal.

A palavra em si já trás o equívoco:

abades que excederam no vinho e

se distraíram com ilustrações proibidas;

poetas pequenos, insignificantes,

maus tradutores a serviço do estado.

Para cada povo a palavra tem um peso.

Cada uma, sua carga – nada nos diz algumas:

estão na boca diariamente, já sem sabor,

como chiclete repetidamente mastigado.

Algumas não entendemos.

Outras nossa compreensão estraga.

Estão feridas, cobertas de pus,

muitas sequer foram germinadas.

O equívoco (talvez!) resida no fato de

nenhuma ter saído de sua boca.

Gritam, na rua, em seu nome,

algumas que você sequer conheceu.

Quando criança, seu nome pichado no muro –

em neon reluzente, gritando na face das igrejas.

Quando criança, sua marca na lousa,

em adesivos no vidro traseiro dos carros.

Quando criança, sua palavra na rádio,

no pára-choque de pesados caminhões.

Quando criança, sua imagem no quadro:

no quarto de minha avó, um pouco vesgo.

Lembrava um dos generais de Hitler

ou um modelo das propagandas de cigarro.

Um homem melhor do que eu,

maior que todos nós juntos.

(O que não é grande coisa

nem fato de extraordinária façanha)

Um homem, ouso dizer. Apenas isso.

Prudência, o poema exige. E me calo.

___

* Camaradas, esse poema inédito é o primeiro de meu novo livro. Dei por encerrado o Comerciais de Metralhadora, que ficará na gaveta com metade dos poemas inéditos, aguardando alguma chance real de ser publicado.

News:

* A Revista Diversos Afins completa quatro anos! Acompanho mensalmente a Diversos e tive o prazer de ter um poema nessa edição comemorativa! Sinto-me orgulhoso de fazer parte dessa história! Só me resta agradecer aos amigos Fabrício Brandão e Leila Andrade!

Quadragésima sexta leva – especial de aniversário (4 anos): CLIQUE AQUI

* Aliás, também estou na edição comemorativa de dois anos, vale à pena conferir, com certeza:

Vigésima quinta leva – especial de aniversário: CLIQUE AQUI

Legenda para filme de Sergei Eisenstein

2010-05-23T21:04:00.004-03:00

foto de Rafael Nolli

O poema tem que ser ácido,
não por mim,
mas por Sacco & Vanzetti –
sentados em cadeiras onde serão eletrocutados.

O poema tem que ser ferino,
não por mim,
mas pelo Líbano novamente bombardeado –
e que será bombardeado até que os telejornais
se cansem de noticiar a desgraça dessa guerra.

(Que o verso noticie as crianças confusas,
as bibliotecas cheias de poesia,
as mulheres agarradas às barbas de Maomé,
os cedros cantados pelo profeta Ezequiel –
todos excluídos das estatísticas,
pois suas mortes foram desprezadas
por não venderem jornais
e atrapalhar o comércio bélico.)

O poema tem que ver além do seu próprio umbigo,
não por mim,
que muito sei do meu umbigo,
mas por todos aqueles que amanhã
acordarão desesperados –
eu e meu umbigo entre eles.

O poema tem que ser denunciante,
não por mim,
mas por Ruanda
que na Noite dos Facões
perdeu um milhão de seus filhos
para uma fábula belga
sem príncipe encantado ou final feliz.

(Que no poema escorra o sangue dessa gente
que ainda ontem estava viva,
donas de suas mãos e
cabeças decepadas pelos vizinhos,
onde buscavam o sal
que faltava para colorir as suas mesas escassas.)

O poema tem que ser visionário,
não por mim,
que mal posso ver além das brumas do agora,
mas por todos aqueles que mesmo vendados continuam
sem dosar os passos no campo minado das cidades.

(Que o poeta saiba cantá-los
sem se esquecer dos
crimes diários que a sociedade obriga-os a cometer
[Bakunin sorri nessa estrofe!])

O poema tem que ser dos homens,
respirar o mesmo ar que eles,
chorar os mesmos mortos,
estar ombro a ombro nas filas dos hospitais
ou nas trincheiras do desemprego,

não por mim, poeta, não por mim.

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Mais poemas por aí:

* Estou na Revista Biografia do amigo Daufen Bach

* Novamente na bela Revista Letras Et Cetera