Demiurgo

Não pode haver pior momento

do que encontrar o poeta escrevendo

sozinho diante do computador

a mesa de madeira manchada

coca-cola, café, cocaína

e uma pilha de livros

quase todas roubados

espólios da biblioteca municipal

um enorme carimbo azul na folha de rosto

Não, não há pior momento

Algum glamour – romantismo tardio –

nos tempos da máquina de escrever

em uma sala mergulhada na penumbra

a fumaça do cigarro subindo, até a lâmpada

Tomado por uma tosse tuberculosa, tenebrosa

o som das teclas, toc toc toc

sem melodia possível

No pintor há algo de vivo no ato da produção:

o movimento do braço

a pose – geralmente falsa – diante da tela

Chegar de repente no ateliê

e vê-lo diante de uma bela sereia

dona de seios de curvas acentuadas

e notar uma mancha azul

ainda molhada, escorrendo no assoalho

Na música também há algo de belo

(no flagra da composição):

os músicos dedilhando as cordas

procurando, em meio a tantas notas, a provável

Talvez role alguma cerveja – ou outro aditivo –

e de repente se faça novos amigos

e se consigo um afeto, uma foda

Com o poeta não é uma boa hora

Não há pior hora, nem pior programa

Talvez algum que lhe equipare

(só que não):

como a reprise, na íntegra,

de um 0 x 0

em jogo sem importância

na primeira rodada

do Campeonato Estadual do Acre

*