Demiurgo

Não pode haver pior momento

do que encontrar o poeta escrevendo

sozinho diante do computador

a mesa de madeira manchada

coca-cola, café, cocaína

e uma pilha de livros

quase todas roubados

espólios da biblioteca municipal

um enorme carimbo azul na folha de rosto

Não, não há pior momento

Algum glamour – romantismo tardio –

nos tempos da máquina de escrever

em uma sala mergulhada na penumbra

a fumaça do cigarro subindo, até a lâmpada

Tomado por uma tosse tuberculosa, tenebrosa

o som das teclas, toc toc toc

sem melodia possível

No pintor há algo de vivo no ato da produção:

o movimento do braço

a pose – geralmente falsa – diante da tela

Chegar de repente no ateliê

e vê-lo diante de uma bela sereia

dona de seios de curvas acentuadas

e notar uma mancha azul

ainda molhada, escorrendo no assoalho

Na música também há algo de belo

(no flagra da composição):

os músicos dedilhando as cordas

procurando, em meio a tantas notas, a provável

Talvez role alguma cerveja – ou outro aditivo –

e de repente se faça novos amigos

e se consigo um afeto, uma foda

Com o poeta não é uma boa hora

Não há pior hora, nem pior programa

Talvez algum que lhe equipare

(só que não):

como a reprise, na íntegra,

de um 0 x 0

em jogo sem importância

na primeira rodada

do Campeonato Estadual do Acre

*

Exercício de semântica

Uma calda espessa escorre
apagando a paisagem
o estranho molho molha
a cauda do camundongo
a fachada da sede do AA
a sede do camelo no Saara
a estampa do tecido do tudo
até que não sobre nada sobre nada


Faço um acordo com os deuses do sono
e acordo

*

Oceano

Imagem de Andreas Franke

Tudo é efêmero diante do mar

navegadores, sereias, tritões

o encanto dos celacantos

a cor dos corais        

Nada dura diante de suas dunas

grandes impérios, conquistadores

A memória não sabe nadar

sofre de enjoo, é presa fácil

em tempo de tempestade

Só pra nos lembrar

(que tudo é efêmero diante do mar)

o mar  o mar o mar

sobe as encostas

encharcando as nuvens

alterando a geografia do ar

Imagem de Andreas Franke

*

Dois Poemas Um poema

1

Eu digo NÃO!

estar de acordo é acovardar

doença do caráter, falta de decoro:

é preciso ser obstinado em desobedecer

Aceitar tudo, calado

só para os que venderam a alma $

ou esqueceram o cérebro em casa –

levados aos montes pela correnteza

rio acima, rio abaixo

como cardume de peixes adestrados

Eu digo não e reconheço meus inimigos

ao vê-los gritarem SIM!, pelas praças!

2

Eu digo SIM!

Tudo que caminha, caminha para um fim

dos escombros da velha cidade

uma nova cidade

onde o povo ri duas vezes mais alto

As coisas estão aí para serem mudadas

the times they are a-changin

Regresso só para os amantes

que se frustraram

dando com a cara na murada

e os peregrinos exaustos da viagem

Eu digo sim!

e reconheço os meus inimigos

ao vê-los pintarem NÃO!, nas fachadas!

*

A mãe de todos os homens

Cenas do templo de Ninhursag - arte sumeriana

O anúncio que leio sobre você não me diz nada

a respeito de suas felicidades domésticas:

é pequeno aviso para quem se habilite a chorá-la

até que as lágrimas salguem o café

ou que suspiros mais pesados

– sempre uma ponderação

             sobre a nossa própria morte –

apague todas as velas

e não reste nada a fazer além de sepultá-la.

É sucinto esse papel – que amanhã

irá embrulhar pernil e asa de frango –

ao convocar todos para o seu enterro:

sua mais importante data, a única que mereceu

ser impressa e divulgada (provêm disso

o batom nos lábios para receber as visitas

e o sapato novo,

agora incapaz de incomodar seus calos

                                             e joanetes).

Nada fala ele sobre as suas vitórias cotidianas –

a força com que suportou as surras do marido,

que vinha a cada dia com a mão mais dura e calosa:

os beijos alcoólicos

            que nunca lhe deram um orgasmo.

Nada fala sobre sua heróica forma de agüentar

a fome de seus filhos, comendo a terra da parede –

os vermes e as lombrigas exaltadas

diante das propagandas da Coca-Cola

                                   & do Mac’lanche Feliz:

a lágrima nos olhos

            contrastando com a sede das bocas.

Talvez, em outra época,

no colo do socialismo,

seria uma estátua sua que ergueriam hoje na rua.

Essa mesma rua que tem o nome

de alguém que não lhe diz respeito

que lhe rouba um pouco por dia

               nos impostos, nas contas de luz     

                                                 e de água.

Uma estátua seria o seu destino

por arrastar cinco filhos

que nasceram um nas costas dos outros:

– e lhe arrancaram com os dentes o bico dos seios;

– e lhe desgraçaram o ventre e as costas

            como a um campo cansado de produzir;

– e lhe tornaram velha antes do tempo

            com saídas noturnas, brigas de canivete

            notas vermelhas no boletim;

– e lhe adoeceram em doses homeopáticas

            ao se tornarem, a cada queda

            o pai que tinham, propenso a discórdia

            e ao grito incivilizado.

Nada me diz sobre a sua luta habitual

essa miserável advertência que me chega às mãos

que leio antes de correr os olhos

             pelas notícias do futebol

                        e a seção de quadrinhos.

Nada sei sobre o modo que lidou

com os amores de seu marido:

as damas do baralho

            e as senhoras dos prostíbulos

que comiam o pão de seus filhos

ou trocavam o leite extraviado

            por uma dose de Dry Martini.

Assim como nada sei sobre a sua resignação

ao lidar com seus próprios amores: a rádio AM,

de onde sabia dos que estavam amanhecendo presos

ou degolados e as conversas de feira

a propósito do podre na carne dos tomates

            e os mandruvás insurgentes na alface.

Se você havia depositado suas fichas no futuro

esperando uma mudança, eu pouco sabia; mal

consigo imaginá-la sonhando com algo de brusco

que finalmente inaugure

            o reino dos homens sobre a terra

(se sua aposta havia sido lançada

na faca cega da cozinha, na ingestão do mata-piolho

no salto pela janela, tampouco consigo saber).

Quase sinto o mundo

esse mundo em que vivemos

repelir você, varrendo para debaixo do tapete

sua vida feita de derrotas sucessivas –

para que na vitrine fiquem apenas

aqueles que entraram no ringue armados

donos de roteiros escritos a sangue

            lhes garantindo um futuro glorioso.

Esse papel que leio não passa de um monte

de palavras agrupadas em torno do objetivo

de esquecê-la de uma vez por todas.

Fecho o jornal e morro contigo.

* do livro comerciais de metralhadora

Processos Mnemônicos

Para não esquecer:

é um poema

não como um poema de Shakespeare

algo menos formal, mais raso

tampouco inferior em ferir o tato

incomodar, mover, tirar do lugar

– às vezes um passo basta

Para não esquecer:

é um poema sobre um homem

não o canalha da capa do pasquim

boçal, babando sobre a bandeira

por certo, um homem que não existe

se existe, existe somente nesse poema

– e isso basta

Para não esquecer:

todas as estrofes abrem com a mesma sentença

(como em um poema de Lorca)

e uma palavra, uma palavra, uma palavra

as encerra, sem ponto final:

serão mesmo a mesma palavra

ou apenas fingem que são?

Para não esquecer

– isso basta

Genealogia

Para Eduardo Martins Nolli Duarte

As raízes

1

Descendo de uma linhagem de homens que eram

chamados pelo nome do rio mais próximo

ou tomavam de empréstimo o nome de alguma árvore. 

Como ela, mantinham-se íntegros,

anônimo pelos séculos

sem registrar os seus frutos em cartório

sem adoçá-los com aspartame

enfeitá-los com códigos de barra

& impor tarifas de exportação.

Mas vieram aqueles que nos batizaram

             com as águas de um rio da Judéia;

mais tarde, com  água mineral, engarrafada,

que não era de lugar nenhum:

brotava do seio de uma máquina que subjugava o solo

esvaziando o conteúdo que ele escondia

para os homens que ainda estavam inexistidos –

fervilhando nos rugidos das onças

              no assovio do vento.

Nada mais dizia respeito às nossas raízes.

Quando gritávamos por nossos irmãos

os inimigos

que nos massacrava, violentava,

respondiam de prontidão.

Já éramos donos dos mesmos nomes –

o sangue na mão compartilhado nos

cumprimentos matinais.

2

Eu estava entre os portugueses

em suas fileiras de caravelas:

ensinei aos índios o beijo que apodrecia a boca

& que corroia os dentes –

o abraço que desfigurava as carnes

(que deixa em rubor toda a técnica

 homicida hoje empregada)

eu trazia cínico,

em nome de Deus e da Rainha.

Mas era pouco a varíola e a gripe.

Matar os peixes dos riachos

transformando sua água em sangue,

cobrindo os leitos com cadáveres, era pouco.

Pouco foi a chuva futura

            que derretia a calha das casas

e envenenava as crianças –

             que insistiam que a felicidade

poderia estar na rua, que não era de ninguém.

Mas era. O nome na placa indicava.

3

Descendo de mulheres

que compactuavam com as ramas

                        o segredo da cura.

Sabiam extrair da menor partícula da mata

a verdade sobre o todo.

Contemplaram um dia, na face da água,

uma terra desolada que não prestava

sequer para enterrar o cadáver dos chacais –

o filho de seus ventres esterilizando o chão

            com o toque dos pés.

Porém, antes que pudessem fazer algo,

havia sido decretada a era do estupro.

4

Tampouco deixei de ser contemplado

quando da expropriação das terras –

que passaram a ser nossa

desde que nos fosse possível assassinar

cada um dos que nela viviam:

insolentes & preguiçosos homens

que não haviam inventado a guerra

e viviam apenas do que precisavam.

E assassinar nunca fora problema

para quem tinha na pólvora o poder

& na cruz o álibi.

5

Um selvagem impressionado

o homem de quem descendo

tremendo ao ver a ponte

que atravessava o Rio Apurimac.

Um bárbaro, meu predecessor,

que acreditou que a bacia amazônica

era formada por rios de ouro

(pouco antes temera o oceano

que escondia monstros sublimes &

era salgado pelas lágrimas dos náufragos).

Margareth Tacher agradece.

6

Descendo de uma linhagem de homens escuros como o asfalto, velozes como os carros: homens que foram assassinados em suas pátrias e trazidos para cá, para comerem a areia da praia e se tornarem donos de dores não-catalogadas.

Os que ficaram pelo caminho foram estraçalhados pelas lâminas dos corais, viajaram pelo intestino de tubarões, sedimentaram seus sonhos junto ao assoalho encharcado do mar.

Foram lançados de navios como carne podre: mulheres, homens, crianças, reis, heróis entregues ao dorso suado do oceano e suas milhares de garras.

Para futuro semelhante foram arrastados os que a travessia preservou:

– para cultivar os bigodes dos coronéis

– para manterem impecável a fazenda das mocinhas

– para financiar os estudos em Paris ou Coimbra

de vagabundos jovens advogados.

A língua que colocaram em suas bocas não podia ser entendida pelos seus deuses, enfurnado no alto-demais das nuvens – pululavam jesuítas com seu livro que pesava uma tonelada.

Aqui ficaram sozinhos os homens de quem descendo: a solidão que havia era a mesma de todo lugar – eles apenas a aperfeiçoaram.