Herança

Foto: Rafael Nolli

                   

Não sei se vou dizer

em que pé caminha a esperança no fruto

                                    ainda na semente,

 

ou se digo

– se devo dizer –

algo sobre a certeza nas coisas quadradas

que se alongam até arredondarem-se.

 

Não sei se falo

– ainda há voz –

de equações químicas que se resolvem em silêncio,

                               nos livros que nunca caducam,

 

ou se conjeturo

a luta que enfrentaram os que, antes de nós,

domesticaram os grãos a nascerem

próximo ao apelo da mão.

 

Não sei se retrato a terra sitiada

de onde escapou o musgo

            que cobre as pedras

            como uma pelagem de inverno,

ou se explico

– resta um filete de canto –

os vislumbres de um futuro próximo

onde ainda se morre como em

             Comerciais de Metralhadora.

 

Não sei se devo

– ou se me permitem –

relatar as dificuldades dos homens nas fornalhas,

derretendo o minério que irá virar bibelô de madame

  ou maçaneta de táxi, e conto,

de mãos postas, a sua dieta fria, isenta de calorias; 

 

não sei se romantizo

os vagabundos noturnos que chamo pelo nome

ou se narro as noites em que sonho com a Poesia

 – a inevitável –

                         e acordo de pau duro.

 

Não sei se confirmo

– se é lúcido confirmar –

as verdades

sobre a ternura dos ditadores para com suas esposas

                                                                  & amigos;

o carinho dos carrascos

 & torturadores dispensados aos seus filhos

    & amantes,

ou se, simplesmente, me calo.

 

Não sei,

talvez o poeta esteja mudo

diante dos outdoors do apocalipse.

 

[Visões]

Henry Fuseli. Macbeth consultando a visão da cabeça armada, 1793-94

(Há um violão de cordas oxidadas

& um surrado livro de citações

[inseto comendo

o coração dos tímpanos])

(Há uma dose exagerada

& um zumbi vagando pela praça

[errar pelo mundo fantasma

gritando o nome da menina morta])

(Há dias empoçados no calendário

& a vida estrangulada na ampulheta

[com o sangue dos inimigos

apagar o fogo que devora a noite])






*

Resposta a um poema de Maiakóvski

Eu não sou o homem feliz que talvez exista.

“Liubliú” (Amo), poema anel de Maiakóvski dedicado a Lília Brik

- versão tipográfica de El Lissitski (1923)

 "Dizem que em algum lugar, parece que no Brasil, existe um homem feliz."

Vladimir Mayakovsky, citado em "Maiakovski: vida e obra‎" - Página 9, Fernando Peixoto - J. Alvaro, 1969 - 313 páginas

O mesmo título de um poema de Konstantinos Kaváfis

(e um plágio confesso, evidentemente)

Behemoth e Leviathan - tela de William Blake

Vencidas as montanhas

eles rumam à cidade.

Quilômetros a serem devorados

e o ar já se torna irrespirável –

um bafo antediluviano

lambendo a pele do campo.

A caminho, calcinando a paisagem,

vão comendo a pata dos cavalos –

mera ilusão para a fome que carregam

sobre o lombo de animais elétricos.

Vencidas as montanhas

eles rumam à cidade.

Distâncias a serem consumidas

e o chão já se comporta mal –

a terra, cortada pela frieira,

expõe a carne de raízes retorcidas.

Em seus rastros, rios nauseados

vomitam sobre o próprio corpo –

peixes abortados à flor da água

oferecem as entranhas às moscas.

Vencidas as montanhas

eles rumam à cidade.

2

E não merecemos nada

além de sermos assassinados.




* do livro comerciais de metralhadora

_________
PARA VER E OUVIR

À Espera dos Bárbaros - Constantino Kaváfis (1863-1933)

     tradução de José Paulo Paes.

O que esperamos na ágora reunidos?

É que os bárbaros chegam hoje.

Por que tanta apatia no senado?
Os senadores não legislam mais?

É que os bárbaros chegam hoje.
Que leis hão de fazer os senadores?
Os bárbaros que chegam as farão.

Por que o imperador se ergueu tão cedo
e de coroa solene se assentou
em seu trono, à porta magna da cidade?

É que os bárbaros chegam hoje.
O nosso imperador conta saudar
o chefe deles. Tem pronto para dar-lhe
um pergaminho no qual estão escritos
muitos nomes e títulos.

Por que hoje os dois cônsules e os pretores
usam togas de púrpura, bordadas,
e pulseiras com grandes ametistas
e anéis com tais brilhantes e esmeraldas?
Por que hoje empunham bastões tão preciosos
de ouro e prata finamente cravejados?

É que os bárbaros chegam hoje,
tais coisas os deslumbram.

Por que não vêm os dignos oradores
derramar o seu verbo como sempre?

É que os bárbaros chegam hoje
e aborrecem arengas, eloquências.

Por que subitamente esta inquietude?
(Que seriedade nas fisionomias!)
Por que tão rápido as ruas se esvaziam
e todos voltam para casa preocupados?

Porque é já noite, os bárbaros não vêm
e gente recém-chegada das fronteiras
diz que não há mais bárbaros.

Sem bárbaros o que será de nós?
Ah! eles eram uma solução.

*

Evocação inútil

Foto: John Sexton

Ó menino que fui

dono de uma infância sabor novalgina

sofrendo delírios por doses excessivas

de xarope para o pigarro e a tosse! –

infantil viagem sob o sol

                        dos trópicos, onde te perdi?

Ó fotocópia do pai

imprudente criatura

amassando com o calo dos pés

os caramujos da esquistossomose:

educado naturalmente por um brejo

povoado por destemidos vermes –

que vida era aquela

onde a felicidade se escondia

no pequeno peixe que resistia

                em meio às fezes e ao detergente

                expelidos pelos intestinos da civilização?

Ó minúsculo sonhador

que escapou do coice de cavalos humanizados

pelas placas de trânsito

            e a convivência com as rádios AM –

que motivo havia para se ser feliz

nas axilas daquela cidade

que produzia mangas

           e goiabas melhores do que homens?

Ó incansável infante

que o tempo mastigou com tuas engrenagens

até torná-lo meu antepassado

te procuro tremendo de medo

                     das guerras televisionadas

                                  em horário nobre;

dos vazamentos radioativos

discutidos nas mesas de bar –

que estupidez geográfica te levava

a crer que a tua casa seria o próximo alvo?

Ó ignorante de si mesmo

te procuro mijando sobre as flores do jardim

num dia esquecido por todos

por não haver algo de novo nele –

que risos você riu nessas tardes

por nada que valesse a pena

                                     ou merecesse apreço?

Ó curioso moleque

interessado na decomposição dos ratos

na fratura exposta, no fogo nas petroquímicas –

me encontro em ti

no olhar     no passo     na voz

e retorno em seguida

            para a merda da vida que será tua. 

do livro comerciais de metralhadora

2 [curriculum vitae]

foto Martin Gabor

Acaso tivessem nascido no Camboja

sobre a égide do Khmer Vermelho

teriam herdado terra & poder

Eram porcamente alfabetizados –

o pouco que sabiam, o sabiam mal,

exceto o tempero da dor e seus requintes

A eles restavam os prazeres gratuitos:

incendiar um supermercado e,

aos chutes, por fim à vida de um cão

Enquanto suas mães – em segredo –

lastimavam o dom da maternidade

e maldiziam o fruto do próprio ventre


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Para ouvir: