1 – Criogenia

b) Ötzi, o Homem do Gelo 

Resta o corpo imolado

guardado nas entranhas

dos Alpes Ötzal                                 

Oferecido em hecatombe

a montanha –

que tem os seus caprichos –

guarda intacta a oferenda

A dieta de raízes

& os ossos de um mamífero               [Ochotonidæ] 

revelam seu cardápio final

O imenso freezer preservando

as tatuagens, a cor dos olhos  [primeira cor na escala de Martin Schultz]

a artrite                                                 [Borreliose de Lyme]

para que o Aquecimento Global

ou um alpinista o resgate

– Lázaro –                                [אלעזר]

de volta à luz dos holofotes

* do livro Elefnte, Editora Anfisbena, 2012

Poema # 5

Tela: Ernest Descals

Que se desabroche como flor

em um vaso sobre a mesa –

alimentada por lâmpada fluorescente

& água de cloro da torneira

(ou  

às margens de uma estrada

que segue o curso do rio, onde

o sol queima os olhos dos cavalos)

Que se desabroche como flor

no canto escuro da casa –

regada pelo encanamento rompido

& o árduo trabalho intestinal

(ou

no peito do homem

que entre tantos outros caminha

para incendiar a cidade sitiada)

Elefante - Anfisbena

Amigos, eis aí a minha nova cria. "Elefante" é um livro artesanal, em capa de papelão, buscando ao máximo se afastar desse mercado que só faz produtos padronizados, idênticos. Trata-se de uma edição limitada: somente 30 exemplares. O valor é de $ 15 reais mais correio! Segue um poema:

Quebra-cabeça

1

Com Super Bonder®

por de pé o esqueleto da ave:

ofício repleto de ócio –

horas sobre ossos ocos

roídos por secreta mágoa

(o ar e o uso)

Silêncio do bico desgastado pelo canto

O formol roubou o brilho das penas

Largo gesto de asas, premeditado

O olho olha a parede e não vê

Mente quem diz: parece vivo

2

Palavra por palavra

para por de pé o poema:

bateia roendo o leito do rio

(o anel & o piercing

– de amores extintos –

resgatados para brilharem

   – again and again –

sobre uma luz cada vez mais fraca)

Palavra por palavra

para por de pé o poema:

broca em busca da cárie

3

Nada de novo no front

as palavras de sempre

sobre nova maquiagem

como mulher de revista pornô

: punheta para photoshop

Nada de novo no front

o poeta se gabando por

descobrir terra já cartografada –

habitada por centenas

milhares de babacas.

Aguardando um título

Os meninos cogitaram acordá-lo
a       p    e d    r    a d as
– típica cena bíblica de expurgo

Se limitaram a cutucá-lo com uma vara

Como não respondia
decidiram consultar um adulto

(no meio do caminho foram
seduzidos por um enorme
           letreiro da Texaco)

Imagem: Remédios Varo

Inventário de um rio # 2

1
Aquele havia sido o meu Eufrates.
Ainda que inexpressivo
– sequer constava no mapa –
não teria havido nada sem ele


(a água era tão pouca
e de tão má qualidade
– pombos sedentos agonizavam
às suas margens –
que nada sobrevivia em seu bojo
[além de vermes aquáticos
e caramujos da esquistossomose])

Aquele havia sido o meu Aqueronte.
Quando corria –
quase sempre estava engasgado
com o cadáver de cão –
conduzia a inframundos
governados por Hades

(pouca era a sua água
e de tão má qualidade –
espessa como a baba de um condenado –
que ela se mostrava incapaz de refletir o céu
[senão simulá-lo
com um azul de olho vazado])

2
Aquele que havia sido o meu rio
se arrasta por galerias de concreto
– como um fantasma do Lete –
roendo pacientemente os pilares da cidade

memóriasàbeiradeumestopimmemóriasà

 estopim                               {meu verso}                

memórias à beira de um estopim,

ou de como vivemos de negações para colher afirmativas

                                  {como uma mão aberta esperando

      um cumprimento que não vem}

memórias à guisa de um motim,

ou de como o fato de existirmos já anula a existência de Deus

memórias à beira de um estopim,

ou de como a lágrima que não derramei

 pelas torres gêmeas são verdadeiras

memórias à beira de mim mesmo,

ou de como, em mim mesmo,

sou memórias e fatos – sou concreto e acontecimentos

    {como uma boca aberta

                                      esperando um beijo que não vem}

memórias à guisa de um motim,

ou o motim em torno de minhas memórias?

        :         expludo?

estopim à beira de minhas memórias,

ou de como o pavio descansa em minhas mãos

– e o fogo em tuas

:     explodimos?                                   !

                                   {como uma trincheira aberta

                                 esperando a granada que vem}

memórias a

Os filhos de Oppenheimer

Oppenheimer e General Leslie Groves

Ele apertava parafusos. Não havia uma finalidade clara nisso. Seu princípio e fim estava ligado a faculdade prática de apertá-los. Assim como havia aquele que de longe – prancheta era seu instrumento – contemplava seu afazer, havia aquele que anteriormente colhera o metal nas montanhas, havia aquele que o derretia e aquele que sulcava em hélice seu corpo metálico, finalizando-o. Eles mesmos, enquanto homens, foram colhidos nas montanhas, retirados do barro, moldados e cozidos por outros operários que desconheciam o fruto de sua labuta.

O que faziam do material anônimo que ele crivava de parafusos? Nunca se perguntara se o preenchiam de alma, se o dotavam de utilidade: atarraxava com suas mãos-aptas-à-chave-inglesa e pronto. Sequer cogitara a origem daquela peça anteriormente moldadas por outros como ele, que também não deixavam marca alguma no produto fabricado. Eram alienados, sobretudo, por não conhecerem a pergunta para a resposta que possuíam.

(Um dia juntaram todos no pátio, apertaram um botão vermelho em algum lugar distante e pulverizaram tudo – enorme cogumelo fazendo sombra sobre o cadáver da fábrica. E morreram felizes para sempre.)

The end.




*

Elegia

Briton Revière  (1840 – 1920)  - Daniel na Cova dos Leões 

De fato, sua morte não

nos livra de nossa própria morte.

Antes,

nos mostra outras formas de morrer –

comum em todos os lugares

onde há rios de gordura

e grandes nuvens de açúcar

(como se sua morte – e toda a

burocracia em torno de seu corpo –

suspendesse a morte que trazemos conosco)

De fato, sua morte não

nos salva de nossa própria morte.

Antes,

nos mostra como iremos morrer –

verdade apontada

em pequenos sinais diários

e centenas de páginas de hemogramas

(como se sua morte – e todas as

obrigações em torno de seu corpo –

impedisse o andamento da nossa)

Herança

Foto: Rafael Nolli

Não sei se vou dizer

em que pé caminha a esperança no fruto

                                    ainda na semente

 

ou se digo

– se devo dizer –

algo sobre a certeza nas coisas quadradas

que se estendem até se arredondarem.

 

Não sei se falo

– ainda há voz –

de equações químicas que se resolvem em silêncio

                               nos livros que nunca caducam

 

ou se conjecturo

a luta que enfrentaram os que, antes de nós,

domesticaram os grãos a nascerem

próximo ao apelo da mão.

 

Não sei se retrato a terra sitiada

de onde escapou o musgo,

            que cobre as pedras

            como uma pelagem de inverno,

ou se explico

– resta um filete de canto –

os vislumbres de um futuro próximo,

onde ainda se morre como em

             Comerciais de Metralhadora.

 

Não sei se devo

– ou se me permitem –

relatar as dificuldades dos homens nas fornalhas,

derretendo o minério que irá virar bibelô de madame

  ou maçaneta de táxi, e conto,

de mãos postas, a sua dieta fria, isenta de calorias; 

 

não sei se romantizo

os vagabundos noturnos que chamo pelo nome

ou se narro as noites em que sonho com a Poesia

 – a inevitável –

                         e acordo de pau duro.

 

Não sei se confirmo

– se é lúcido confirmar –

as verdades

sobre a ternura dos ditadores para com suas esposas

                                                                  & amigos

o carinho dos carrascos

 & torturadores dispensados aos seus filhos

    & amantes

ou se, simplesmente, me calo.

 

Não sei,

talvez o poeta esteja mudo

diante dos outdoors do apocalipse.

[Visões]

Henry Fuseli. Macbeth consultando a visão da cabeça armada, 1793-94

(Há um violão de cordas oxidadas

& um surrado livro de citações

[inseto comendo

o coração dos tímpanos])

(Há uma dose exagerada

& um zumbi vagando pela praça

[errar pelo mundo fantasma

gritando o nome da menina morta])

(Há dias empoçados no calendário

& a vida estrangulada na ampulheta

[com o sangue dos inimigos

apagar o fogo que devora a noite])






*

Resposta a um poema de Maiakóvski

Eu não sou o homem feliz que talvez exista.

“Liubliú” (Amo), poema anel de Maiakóvski dedicado a Lília Brik

- versão tipográfica de El Lissitski (1923)

 "Dizem que em algum lugar, parece que no Brasil, existe um homem feliz."

Vladimir Mayakovsky, citado em "Maiakovski: vida e obra‎" - Página 9, Fernando Peixoto - J. Alvaro, 1969 - 313 páginas