Duas notas de rodapé

1

Qualquer coisa cheira mal

em sua permanência aqui na Terra.

Algo de estúpido se passa

nas reuniões onde se decidem os infartos;

algo não compreensivo ocorre

na comissão que coordena os atropelamentos.

Deus, ou quem estiver no comando,

só pode mesmo ser um cara muito piedoso,

ou andar terrivelmente mal assessorado.

Perdoa-se a burocracia que deve haver

e a longa fila de processos a julgar,

talvez má fé ou corpo mole dos juízes –

o que não é de se surpreender.

Ainda assim somos obrigados a nos perguntar:

por que não se tão urgente? Se tão óbvio?

Não existe melhor hora do que agora.

Para ontem é tarde demais.

Antes tarde.

2

O espaço anda tão escasso

que ocupá-lo por ocupá-lo

não parece nem um pouco válido.

Se livrar de uma ou outra caixa

(aqui usamos a velha metáfora)

que pouco tem nos acrescentado

não pode ser algo assim tão abominável.

Se ao menos guardasse algo

convinha talvez guardá-la.

Que está vazia não resta dúvida,

ácaros, ácaros, ácaros,

aos milhares,

aos milhões, como em toda velha caixa.

O que se perde?

Uma cabeça a menos no senso demográfico.

Um nome encabeçando o obituário.

Talvez uma breve nota de pesar no jornal (desperdício

de papel em tempos de aquecimento global).

Foda-se se tem uma mãe para chorá-lo.